Re: I racconti di Arcania: a Gothic tale

Lo sceneggiatore di Gothic 4, Hans-Jörg Knabel, presenterà il mondo di Gothic 4-Arcania in una serie di brevi racconti. Dopo la pubblicazione della prima storia su German Gamemag Gamestar ora verranno pubblicate su World of Gothic. Ci saranno inoltre alcuni artwork.

Queste storie dovrebbero rivelarci piano piano gli eventi di quei dieci anni che separano Gothic 3 dall'inizio Gothic 4 e introdurranno importanti personaggi di quest'ultimo. Nella prima storia scopriremo alcuni aspetti di Murdra, la padrona della taverna "Cleaved Maiden" ( Vergine Spezzata). Nei prossimi mesi saranno pubblicate altre storie anche su altri siti.

Inoltre Hans-Jörg Knabel risponderà ad ogni domanda riguardo alle storie nella Spellbound-Board.

Ecco quindi il primo di questi racconti:





La taverna Cleaved Maiden si trova a nella zona a sud di Stewark. Si trova ai margini della foresta degli Orchi dove la vecchia via commerciale unisce Stewark con Setarrif ad est e Tooshoo alla biforcazione più a sud. Un visitatore della taverna, guardando fuori da una finestra, dai magazzini superiori o attraverso le fenditure tra le sudicie assi della palizzata , non solo gode di un ottima visuale verso la Foresta Oscura, ma anche verso il vorticoso mare che si schianta sulle spiagge ad ovest di Argaan.

Il nome della proprietaria della "Cleaved Maiden" è Murdra, una donna di mezza età robusta, burbera e rozza che nessuno osa mai contraddire. Un giorno quando la taverna si chiamava ancora "Tiller’s Rest" - un nome scelto dal marito e che proprio non piaceva a Murdra – lei stava passeggiando per una pietraia oltre la Valle del Sangue. Tra le pietre scoprì una vecchia e consumata statuetta. I dettagli erano stati erosi dal tempo – l'unica cosa che poteva affermare con certezza era che rappresentasse una donna il cui capo fosse stato tagliato in due. Dopo averla esaminata per qualche tempo, Murdra ebbe una rivelazione: quella era la rappresentazione di una ragazza la cui testa era stata spaccata da un'ascia. Vista che avrebbe potuto attrarre dei clienti, Murdra la riportò alla taverna determinata a mandare Tiller a Beliar e cambiare finalmente quel nome. Suo marito cedette dopo una lunga discussione, e finalmente la taverna ebbe un nome adatto, almeno per quel che ne pensava Murdra.





Traduzione by Emelos

 

Re: I racconti di Arcania: a Gothic tale





Dovrebbero strozzarsi tutti quanti!

Murdra sgusciò tra la folla con le sue carafe di idromele, accompagnata da roche risate. Nessuno che beve ma stanno tutti in mezzo in mezzo ai piedi e io devo fare le acrobazie!. Gettò le caraffe sopra la testa di Elgan che caddero sul tavolo così forte che l’idromele si sparse sul legno di quercia. Elgan spostò la sua sedia, diede una lunga occhiata alla sua pipa e sorridse a Murdra rivelando I suoi sudici denti. »Sei di cattivo umore oggi, vero Murdra?« disse mentre il fumo della sua pipa usciva dal suo naso e dalla sua bocca »Continua e non avrai altro,« replicò Murdra arrabbiata , »e potrai fumare quella tua pipa da solo sotto la pioggia.« Attraversò la sala commune e ritornò nella sua cucina. Elgan le urlò dietro qualcosa, ma la sua voce si perse nel vociare della folla. Alle spalle di Murdra uno dei suoi clienti abituali rise con gusto. Dovrei buttarli fuori tutti quanti! , si disse – quindi si sentì strattonare la gonna.

Che nervi! Murdra si girò con occhi infuocati. Feren, il giovane mercante di Stewark che passava alla Cleaved Maiden ogni settimana, le sorrise. »Siediti con me, Murdra«, disse indicando una sedia vuota al suo tavolo»Ti piacerebbe!« Murdra si giro per andarsene, ma la mano di Feren afferrò il suo avambraccio nudo. Aveva una mano soffice e affusolata, senza alcun segno di sporco. Murdra sentì un brivido lungo la schiena.

»Vieni ora,« disse Feren continuando a tenerla.

Bè dopo tutto è abbastanza carino, pensò Murdra guardando la sua mano. E ha anche degli anelli….

»Solo per un po’«, decise e si sedette al tavolo di Feren.

»Mio zio è tornado sull’isola«, disse Feren a Murdra battendo sul dorso della sua mano con le sue dita. I suoi anelli d’oro si muovevano in modo seducente sotto la luce delle candele. »E’ arrivato ieri da Vengard«

»Huh«, replicò Murdra immaginando come sarebbero stati quegli anelli se li avesse infilati lei.

»Ha detto che gli Orchi sono battuti, ed è tornato con molte storie dell’Eroe Senza Nome e di Xardas, il mago. «

»Wardas«, disse Murdra. Feren la guardò attonito. »Wardas, è così che si chaima il mago«, disse Murdra decisa. »Lo sanno tutti!«

»Mio zio ha detto..«

Murdra scosse la testa. Carino ma abbastanza sciocco, pensò. I suoi anelli non possono aiutarlo in questo. Crede a ogni parola dello zio e non sa manco come si chiama il Mago.

» Comunque mio zio mi ha detto che Xardas…«

»Non voglio saperlo «, disse decisa Murdra e si alzò dalla sua sedia. » Tuo zio manco sa il suo nome, che storie pretende quindi di raccontare? «

Feren stava per replicare ma lei si era già voltata e guardava la sala comune vedendo alcuni clienti reclamar da bere »Si, si«, grugnì Murdra, » Ve ne porterò finchè ne avrete abbastanza« Quindi andò in cucina.

Belgor stava aspettando dietro al bancone, con una mannaia nella sua mano callosa guardò Murdra con uno sguardo assassino. Questo qua non ha nessun anello..., pensò Murdra arrabbiata.

“Cosa c’è?” gli chiese.

„Eri di nuovo seduta con un uomo?“

Sospirò seccata. Non avrei dovuto sposarlo, che marito è che non ha manco un anello? Belgor aspettava una risposta. Murdra poteva sentire la sua rabbia e la sua gelosia. Ma c’era un luccichio nei suoi occhi, che tradiva la sua speranza che lei non si fosse seduta con un altro uomo.

„Nessuno che ti riguardi“ sbottò. Il lucchichio di speranza di Belgor morì. Lui sbattè la sua mannaia sul lombo del maiale che stava affettando e uscì dalla porta sul retro, afferando la sua pipa. Nuove richieste per l’idromele arrivarono dall’altra stanza. Fumare è la cosa che gli riesce meglio, pensò Murdra. E io devo fare tutto il lavoro, che Beliar se lo prenda. Afferrando le caraffe già riempite si diresse verso la sal comune dove fu accolta da un coro di risate.

Caratteristiche di Murda

Razza/Sesso: Umana/Donna

Età: 35

Ruolo: Padrona della taverna "Cleaved Maiden"/Leader della locale gilda dei mercanti

Carattere/Aspetto: Robusta,burbera,grezza.Pensate ad un mattarello che colpisce il mento.Maniche arrotolate,grembiule sporco.Brutta.Quando si tratta di uomini bada all'aspetto ed alla ricchezza(una cattiva conquista per il marito).

Ostinata.Difende la sua posizione anche se sbagliata(per esempio quando ritiene che "Xardas" si chiami "Wardas")

Particolarità: Giocherella con la sua saliva nella bocca.Sputa come segno di rabbia o di trionfo(ad esempio su suo marito).Usa una grammatica scorretta e fa errori idiomatici.

Omette molte lettere.Tende a strutturare diversamente le frasi: "Soffocato,è ciò che tutti dovrebbero essere!"



Traduzione by Emelos

 

Re: I racconti di Arcania: A Gothic Tale

Il Coltello



L'immagine mostra un viaggiatore al suo arrivo alla “Cleaved Maiden”. Questo artwork dà un'idea della pioggia e del temporale durante una notte ostile nelle Isole Meridionali

[align=justify]Con un abile movimento del polso, il nodo fu tirato stretto ed i polli ciondolarono dal soffitto del capanno. Murdra svuotò il secchio sanguinante delle teste di pollo oltre il recinto e riprese il coltello da macellaio che aveva lasciato su un barile, strofinandolo sul suo grembiule per pulirlo. Sentì la porta del magazzino dietro di lei chiudersi con un tonfo. Sia maledetto quel ragazzo, pensò Murdra. Sbatte sempre quella porta! Infilò la brocca del latte nel secchio, raccolse il tutto e si trascinò attraverso il cortile con rabbia.

Quando si avvicinò alla porta del magazzino, Murdra sentì qualcosa muoversi alla sua sinistra. A-ha, pensò. Sta di nuovo bighellonando qui in giro? Fece capolino dietro l'angolo, determinata a trascinare nell'osteria il ragazzo per i suoi capelli unti, ma di lui non c'era traccia. Con disgusto, Murdra vide la figura di un uomo che giaceva sotto la finestra del magazzino. Era avvolto in una cappa nera e puzzava di idromele.

«Dormire nel cortile invece di pagare una stanza», sbraitò Murdra. Dovrei svegliarlo con un colpo o due, pensò, usando il coltello, o con un calcio! Ma non fece niente del genere.

Questo è un affare per mio marito. Che se ne occupi lui!

Murdra tornò alla porta, posò il secchio e incastrò il coltello dietro la brocca. Tirò con entrambe le mani le pesanti doppie porte. «Quel vagabondo otterrà quel che si merita quando mio marito lo troverà», borbottò arrancando nel magazzino. Dopo alcuni passi, la colpì un pensiero: Che succede se si sveglia e tracanna il latte? Prima il latte e poi il marito, decise, e si voltò.



Il suo cuore saltò un battito.

Tutto quello che Murdra vide fu una giacca di cuoio marrone e delle mani che andavano verso la sua faccia. Innos mi aiuti! Pensò e provò a gridare, ma una forte mano premette contro le sue labbra e la ammutolì.

«Silenzio!» sibilò il suo aggressore. Lanciò un'occhiata nervosa alle doppie porte, quindi si girò di nuovo verso Murdra. In quel momento lei lo riconobbe. Era Gonter, il cacciatore dalla Valle del Sangue.

La paura di Murdra si tramutò rapidamente in rabbia. «Giù le mani!» ringhiò fra le sue dita. La mano di Gonter non si mosse. «Non hai intenzione di gridare, vero?» chiese sospettoso. Cosa starà pensando? pensò Murdra e rispose con un grugnito di rabbia. Gonter esitò. «Devo parlare con te, in privato» egli disse, e con cautela levò la mano dalla sua bocca.

Murdra lo ringraziò con uno schiaffo. «Quante volte devo dirtelo? L'accesso al magazzino è vietato!» sputò. Gonter si strofinò la guancia. Murdra avrebbe desiderato buttarlo fuori a calci immediatamente, ma era curiosa. «Cosa vuoi?» chiese, incrociando le braccia.

«Volevo chiederti un favore a te ed ai tuoi amici della gilda dei mercanti.»

Murdra fece una smorfia di disgusto. «Nessun favore», disse. «Niente soldi, nessun accordo.»

«Va bene, va bene», acconsentì Gonter. «Dimentica il favore. Necessito dei tuoi servizi.»

«A-ha!» Disse Murdra. «Così è meglio!»

«Hai sentito parlare di Ethorn?» Chiese Gonter.

«Il sommo signore», rispose Murdra ed annuì entusiasta.

«Allora sei per la guerra?»

«Guerra?»Inorridì Murdra. «Nessuno vuole una guerra sanguinosa!»

«Hai ascoltato i tuoi clienti?» Replicò Gonter. «Ognuno di loro è per la guerra», aggiunse, indicando la porta dell'osteria.

Stupidi, tutti quanti, pensò Murdra. Quando finirà l'idromele perché i sommi signori si sfonderanno la testa a vicenda, si lamenteranno! Ma preferì tener chiusa la bocca. «Di che genere di servizi stai parlando?» chiese invece.

«Ethorn di Setarrif è uscito dal suo nascondiglio», disse Gonter. «Si sta preparando ad affrontare Lord Tronter per porre fine al domino di Myrtana su Argaan una volta per tutte. Corre voce che Ethorn voglia sfidare il governatore del re morto quando viaggerà al Castello di Silverlake a consegnare le tasse a Thorniara.»

«Tutti lo sanno!» Schioccò Murdra, anche se questa era nuova per lei. «E questo come dovrebbe riguardare te o la gilda?»

«I signori di Stewark vogliono unirsi a Ethorn nella battaglia. I cacciatori dalla valle del Sangue saranno al loro fianco.»

«Siamo commercianti, non guerrieri!» Interruppe Murdra.

«Non lo siete, no», ammise Gonter, «ma i paladini non vi sospetteranno. Alcune armi, nascoste sotto le merci dei tuoi amici… Potrai introdurle di contrabbando nella valle del Sangue. Ciò renderebbe un gran servizio a Ethorn di Setarrif... Un grande servizio per libertà di Argaan!»

«Nessun servizio per la gilda!» Sibillò Murdra, sputando sul pavimento di pietra. «Guerra nella valle del Sangue, il passo per Thorniara e Setarrif bloccati! Come pensiamo di trafficare allora?»

«Non c'è mai stato un momento più opportuno», disse Gonter, facendo un passo verso Murdra. «Rhobar II è morto, ucciso da un'anima coraggiosa che combatte per libertà. Si dice che un uomo chiamato Lee ora conduca i paladini, ma la sua influenza è limitata a Vengard e ad una piccola parte di Myrtana. Il resto del paese presto verrà messo a ferro e fuoco. Pensa solo agli uomini del nord: si stanno sfaldando fra loro in gruppi. Il Varant ha molti re, ciascuno determinato ad ottenere il dominio supremo. Se ora prendiamo le armi, non ci sarà nessuno a correre in soccorso di Lord Tronter. Il governatore del re morto è da solo! Credimi, Murdra, la guerra per il dominio di Argaan sarà decisa rapidamente. Difficilmente avrete qualcosa da perdere. Al contrario: potrete parteggiare per i vincitori, pensa al profitto!»

Murdra scosse la testa testardamente. «Nessun accordo!»

Il cacciatore afferrò il braccio di Murdra, tirandola verso di sé.

Dopo aver riflettuto, Murdra gli diede un forte calcio in mezzo alle gambe. Preso di soprassalto, Gonter gemette e cadde in ginocchio. Ha ottenuto ciò che meritava, pensò Murdra con aria compiaciuta e gli diede un altro calcio. Voltandosi, si diresse verso la porta dell'osteria, da cui si potevano sentire risate smorzate e urla. Murdra aprì la porta sbattendola. Il rumore dall'osteria la avvolse. Si fece largo fra i clienti e si diresse in cucina.



«Belgor!» E ancora: «Belgor!»

I clienti fecero silenzio. Tutti gli occhi furono puntati su Murdra. Il ragazzo la fissò a bocca aperta.

Belgor comparve dalla porta della cucina, aggrottando le ciglia. «Cos'è sto bordello?»

«Gonter sta diventando un seccatore!» Murdra replicò. «Quel cane mi ha aggredita nel magazzino.»

Un'ombra scese sulla faccia di Belgor. Si tirò su le maniche e passò oltre Murdra. Forse, dopo tutto, è buono a qualcosa, il marito, pensò Murdra. Ma due uomini sono meglio di uno. Afferrò il ragazzo per il colletto e lo spinse verso Belgor, seguendo i due nel magazzino.

«È scappato», Murdra sentì dire da Belgor mentre lei attraversava la porta. Suo marito stava in piedi davanti ad un barile di vino, pugni sui fianchi. Non c'era traccia di Gonter.

«È là! Nel cortile!» urlò il ragazzo, dando un'occhiata attraverso le doppie porte.

«Gonter, cane!» tuonò Belgor, precipitandosi fuori. «Ti ridurrò in poltiglia!»

Mentre Murdra lo seguiva passando attraverso le porte, per poco non inciampò nel secchio. Dannazione, pensò, agitando convulsamente le braccia. La brocca colpì il secchio con un suono metallico, rovesciando il latte sul pavimento. Qualcosa non andava. Una volta che Murdra ritrovò il suo equilibrio, capì che cosa: il coltello era sparito.

«Uh, oh», disse, guardandosi intorno.

Belgor stava in piedi nel mezzo del cortile. La sua collera sembrò volatilizzarsi. «Gonter?» Disse dando l'impressione di essere proccupato. Il cacciatore si trovava in parte sotto il capanno che Murdra aveva usato per appendere i polli. Qualcosa gli sporgeva dalla schiena. Murdra si trascinò in avanti. Poteva già vedere l'impugnatura di legno del suo coltello da macellaio. Belgor si inginocchiò di fianco a Gonter e gli mise due dita al collo. Si girò, guardando Murdra.

«Sarebbe bastato picchiarlo», bisbigliò.

Pensa che sia stata io, comprese Murdra.

Fissò l'impugnatura del coltello e la macchia umida e scura sulla giacca. Il sangue di pollo gocciolava sulla schiena di Gonter, mescolandosi al suo. Per la prima volta nella sua vita, Murdra rimase senza parole. Poteva sentire i passi e le voci dietro di lei. La curiosità aveva portato i suoi clienti nel cortile.

«C'è qualcuno che corre laggiù!» Urlò Elgan, indicando oltre il recinto con la sua pipa.

Murdra alzò lo sguardo. L'uomo che correva sul prato si stava dirigendo a destra, verso la Foresta degli Orchi, e indossava una cappa nera. «A-ha!», lei disse. Non dormiva, quel maiale, ma ascoltava di nascosto! Sentì i capelli sul collo rizzarsi. Questo è ciò che la guerra gli ha portato, pensò Murdra, fissando il manico di legno che sporgeva dalla schiena di Gonter. Allora il suo sguardo si rivolse verso l'uomo con la cappa, osservandolo mentre spariva fra gli alberi…

Ecco il secondo racconto dedicato ad Arcania: a Gothic Tale. Tradotto da Saturas92e ZaZi91 di Gothic Italia.

Fonte originale

 

Re: I racconti di Arcania: A Gothic Tale

Fumo tra le montagne



Alcuni Orchi nella Valle del Sangue dopo una battaglia.

I boschi raffigurati sono gli stessi in cui Ethorn VI sconfisse Lord Tronter.

[Fonte Originale]

Una pesante nube di fumo denso e scuro incombeva sulla Valle del Sangue, risalendo lentamente il fianco ovest delle Montagne dell'Occhio Bianco ed innalzandosi sempre di più. Murdra la osservò con sospetto. Un forte vento dissolveva la parte superiore della nube e trasportava grigie spire dalla ripida parete del monte verso Stewark. Forse era solo la sua immaginazione, ma a Murdra sembrò di poter già sentire l'odore di fumo. Questo le fece venire la pelle d'oca.

«Dannata guerra!» Distolse lo sguardo dal fumo e avanzò faticosamente verso la parte posteriore del giardino delle erbe. Poteva sentire il mormorio delle voci provenienti dall'osteria e urla di rabbia dal cortile; un acuto grido di dolore sovrastò il chiasso.

«Ortica del fuoco ed erba del fuoco», mormorò Murdra, spazzando foglie e rametti. Non ne rimanevano ancora molti. Frettolosamente raccolse ciò che poté e gettò il tutto nel suo cesto di vimini. Attraverso un'apertura nella palizzata, spiò i due uomini che salivano a fatica la strada che portava dalla Valle del Sangue alla sua taverna. Nessun altro di loro, pensò, raddrizzandosi. Allora vide un'altra figura che correva verso la “Cleaved Maiden”. Voltandosi indietro con uno sbuffo, si diresse alla porta della cucina.

«È tutto quello che ci è rimasto», disse Belgor mentre Murdra entrava in cucina. Lui stava indicando tre ciotole di legno piene per metà di brodo di carne ed alcune fette di pane sottili.

«Quelli rimangono qui!» Decise Murdra mentre passava oltre. «Dobbiamo mangiare anche noi.»

Il ragazzo stava in piedi al tavolo vicino al focolare, versando l'acqua nei boccali. La birra si era esaurita tempo fa, poiché i carrettieri si erano fermati presso la “Cleaved Maiden” a causa della guerra. Quando Murdra la sequestrò due giorni prima, stava per scoppiare un tumulto. I carrettieri avevano protestato rumorosamente, ma Murdra non capiva perché i suoi rifornimenti avrebbero dovuto essere razziati mentre la gente che intasava il suo cortile avrebbe dovuto essere risparmiata. Era stata accompagnata dal marito, dal ragazzo e da sette taglialegna corpulenti armati di randelli. Un breve combattimento terminato con un naso rotto regolò la faccenda – i taglialegna sollevarono i barili dai carri e li fecero rotolare dentro il magazzino. Il giorno dopo avevano preso tutto il cibo dai carri, ma ora anche quello era finito.

Murdra prese una caraffa da birra piena di acqua dal tavolo, aprì il lucchetto della catena con cui aveva chiuso la cucina e si fece largo nell'osteria con la caraffa e il cesto. Contadini e taglialegna, carrettieri e soldati erano praticamente ammucchiati uno sull'altro, la puzza di fumo, sudore e sangue ristagnava nell'aria. Un butterato soldato bloccò il passaggio per le scale a Murdra. La sua fronte era coperta da una sudicia benda e aveva il braccio sinistro legato al collo.

«Acqua?» Gridò con rabbia, sbattendo il suo boccale in faccia a Murdra. «Ho bisogno di alcol, non di un bagno!»

«Fuori dai piedi!» Sibilò Murdra, afferrando il soldato per il braccio rotto e spingendolo da parte. Anche le scale erano piene zeppe di persone. Feccia, pensò Murdra, facendosi strada per il secondo piano e dirigendosi poi verso il ponte coperto che collegava l'edificio principale alle stalle.

Di sotto regnava il caos. I carri, i buoi e le tende erano sparpagliati in tutto il cortile, mentre carrettieri e soldati feriti stavano ammassati uno sull'altro. Quattro cadaveri giacevano davanti alle stalle, negligentemente coperti da stracci. Il tanfo dello sterco di bue, carne bruciata e decomposizione era opprimente. In mezzo alla ressa, un carrettiere aveva imbrigliato il suo bue. Era circondato da una folla in collera.

«Quel carro rimane dov'è!» Gridò un commerciante arrabbiato.

«Credi davvero che aspetterò che Lord Tronter uccida Ethorn di Setarrif e invii i suoi uomini a Stewark?» Rispose urlando il carrettiere. «Sposta la tua tenda fuori dai piedi, Mill, o ci passo attraverso con il bue!»

«Provaci solo e ti spacco il muso!» Urlò rabbiosamente il commerciante e si mise davanti al carrettiere, pugni pronti.

Questo dovrà aspettare, decise Murdra e attraversò il ponte. Altre minacce e insulti si udirono nel clamore. Jilvie, una giovane cacciatrice, era raggomitolata per terra vicino alla porta del dormitorio. La sua faccia era in disordine, macchiata di sangue, sporcizia e cenere. Il suo arco era rotto, ma lo teneva fermamente con entrambe le mani.

«Tieni», disse Murdra, mettendo la brocca d'acqua sotto il suo naso.

Jilvie la guardò con occhi stanchi. «Loro... loro ci stavano aspettando», farfugliò. «Grom, io...» Le sue parole lasciarono il posto ai singhiozzi. Le lacrime iniziarono a scendere sulle sue guance. Murdra si chinò e strinse la brocca nelle mani di Jilvie. «Bevi», disse, accarezzandola goffamente sulla spalla. Lasciando la ragazza dietro di sé, si voltò ed entrò nel dormitorio.



Il castello all'uscita della Gola dei Penitenti (in basso a sinistra).

La stanza era esattamente sovraffollata come le altre. Almeno due feriti giacevano su ogni letto. Altri stavano seduti sul pavimento, appoggiando la schiena contro i muri. Gemiti e lamenti riempivano la stanza. Grom stava sdraiato sul grande tavolo di quercia al centro della stanza – era privo di sensi e gli mancava una gamba. Il suo sangue gocciolava sul pavimento, formando una grande pozzanghera.

«Eccoti», disse Danken, il guaritore, posando la sega. La sua faccia e il grembiule erano ricoperti di sangue.

«È successo di tutto», rispose Murdra e gli passò il suo cesto.

«Speriamo che Ricklen riesca a trovare nella Foresta degli Orchi le erbe curative di cui ho bisogno.», disse Danken, e si girò verso Craglan, il gran maestro della gilda dei ranger. Da un fianco gli sporgeva l'asta di una freccia; Murdra fece una smorfia di disgusto.

«Ricklen è un bravo ragazzo», disse Craglan tossendo. «Non vi deluderà.»

Danken studiò attentamente la ferita di Craglan. «Hai spezzato la freccia», disse, riflettendo. Danken scosse tristemente la testa. «Se le costole sono rotte, il midollo entrerà nel sangue, e potrai aver la febbre e morire – oppure si formerà una ciste e vivrai.»

«Maledetti paladini», ringhiò Craglan, la cui faccia era contorta di dolore. «Qualcuno deve avergli detto del nostro piano.»

Murdra ebbe un sospetto. Il coltello da macellaio nella schiena di Gonter balenò nella sua mente, la figura incappucciata che spariva fra gli alberi della Foresta degli Orchi. Ma si trattenne la lingua.

«Continua a parlare», disse Danken distrattamente, tirando fuori dalla sua borsa delle grandi tenaglie del ferro. «Oh», ansimò Murdra. Si affrettò verso la porta, ma Danken afferrò il suo braccio e le fece cenno di tener fermo Craglan.

«Ci hanno attirati in una trappola all'uscita della Gola del Cacciatore, separandoci da Ethorn ed i suoi uomini», disse Craglan mentre Danken teneva le tenaglie sulla fiamma di una torcia. «Questo successe quattro giorni fa! Nessuno avrebbero pensato che la battaglia sarebbe durata così a lungo! Nessuno!»

«Si dice che Lord Tronter dopo tutto abbia ricevuto degli aiuti dal continente», s'intromise un soldato che era seduto sul pavimento vicino a Craglan.

«Alcuni dicono che il Generale Lee in persona abbia condotto la battaglia nella Valle del Sangue», aggiunse un arciere.

«Sciocchezze!» gridò Craglan mentre le tenaglie di Danken serravano la freccia rotta. Si agitò, ma Murdra lo trattenne con tutta la sua forza. «Sciocchezze!» gridò ancora, mentre la punta della freccia sfregava contro le sue costole. Allora crollò inerme.

«È privo di sensi», osservò Murdra ed allentò la presa.

«Meglio così», disse Danken e provò a torcere la punta della freccia ancora un po'. Gli occhi di Craglan si aprirono di colpo ed ansimò. Maledizione, pensò Murdra, irrigidendosi.

«Il Generale Lee», disse Danken distrattamente, girando ancora di più la punta della freccia. Il gran maestro della gilda dei ranger strinse i denti e cercò evidentemente di distrarsi dal dolore concentrandosi sulle parole del guaritore. «Come... come avrebbe potuto aiutare Tronter così rapidamente? È impossibile. Inoltre», la sua voce si interruppe e prese un lungo e rumoroso respiro, «ha i suoi problemi altrove, a Myrtana.»

«Che mi dici di Ethorn?» Chiese Danken, asciugandosi il sudore dalla fronte.

«Lo abbiamo visto solo da lontano», rispose Craglan e gemette per il dolore. «Ha ricevuto truppe ausiliarie. Uomini da Torgaan. Se c'è stato qualcuno che gli ha salvato la pelle, allora sono i guerrieri neri dell'isola della giungla. Si dice che non abbiano bisogno di speranze per vincere – e qui non ci sono state speranze da molto tempo.»

Danken diede a Murdra un segnale. «Adesso», disse, afferrando le tenaglie con entrambe le mani. Murdra schiacciò il gran maestro contro il pavimento con tutto il suo peso. Danken tirò. Craglan urlò e si accasciò a terra di nuovo. «È fatta», disse Danken, sollevando la punta di freccia insanguinata.

Murdra ne aveva abbastanza – lei non aveva problemi a macellare galline e capre, ma la chirurgia le faceva venire la nausea. Devo uscire da qui, fu tutto quello che riuscì a pensare e se ne andò velocemente attraverso la porta del dormitorio, tornando verso il ponte coperto. Afferrò la ringhiera e fece un profondo respiro. Di sotto, il carrettiere e il mercante si stavano rotolando nel fango, azzuffandosi.

Murdra li guardò per un momento, fino a quando la sua attenzione non fu catturata da un giovane uomo in armatura leggera che attraversava di corsa i cancelli della “Cleaved Maiden”. Costui si fermò e si piegò in due per riprendere fiato. Raddrizzandosi di nuovo, urlò: «Vittoria! Abbiamo vinto la battaglia!»

Il silenzio scese sul cortile della taverna. Tutti gli occhi erano puntati sul cancello e sul giovane soldato. Persino i due attaccabrighe avevano interrotto la loro rissa.

«Ethorn di Setarrif ha sconfitto Lord Tronter in un onorabile combattimento», gridò il soldato, cercando ancora di riprendere fiato. «Il governatore di Myrtana e i suoi generali onorano le prigioni della Gola dei Penitenti. Ethorn è Re di Argaan!»

Nessuno disse una parola. Quindi una sola voce proclamò: «Lunga vita a Ethorn VI! Lunga vita al re di Argaan!» Molte persone si unirono e così l'intero cortile fu inondato da acclamazioni.

Mudra pensò di poter sentire di nuovo l'odore il fumo , ma, questa volta, non sembrava minaccioso. «Hm», disse sollevata e si diresse faticosamente verso la cucina.

Traduzione a cura di Saturas92 e ZaZi91.[Fonte Italiana]

 

Re: I racconti di Arcania: A Gothic Tale

La mano di Grom

Da Hans-Jörg Knabel



Prima bozza di Ethorn VI, re di Argaan.

silenzio della notte fu interrotto all'improvviso da dei ruggiti fragorosi.

Che Innos ci aiuti, pensò Murdra mentre un brivido le scendeva lungo la spina dorsale. Gli uomini del re non sembravano condividere le sue preoccupazioni. Al contrario, quei ruggiti non sembravano aver avuto altro effetto che aumentare la loro sete. Alzando le loro coppe, proposero un brindisi al coraggio del re ed alla sua abilità venatoria. Murdra afferrò una brocca e versò dell'altro idromele nei boccali che si trovavano sopra al tavolo della cucina.

«Hai paura?», chiese Grom con una voce profonda e rimbombante. Era il maestro di caccia, nominato dal re in persona.

Murdra scosse la testa, ma le sue mani tremavano.

«Non preoccuparti», disse lui sorridendo. «La gabbia è stata forgiata con metallo nordmariano di prima qualità e la bestia è ben legata. I nodi li ho fatti io stesso, sigillandoli poi con del piombo.» Flesse i muscoli del suo braccio scoperto, mostrando i bicipiti perfettamente sviluppati.

È forte, questo è certo, pensò Murdra osservando i muscoli del maestro di caccia guizzare. E nobile. Grom indossava un paio di guanti in pelle di vitello di ottima qualità, riccamente decorati e sui quali erano stati inseriti zaffiri dal blu intenso. Murdra non aveva mai visto prima un cacciatore indossare guanti come quelli.

«Sono io l'incaricato alla sorveglianza del trofeo del re, e nessun altro», continuò Grom, «e nessun animale è mai sfuggito alla mia custodia, non importa quanto grande o forte fosse.» Mise la sua mano sulla testa della serva seduta vicino a Murdra, scompigliandole i capelli castani lunghi fino alle spalle.

«Non è forse così, Karella?» La serva annuì e diede un morso alla mela che aveva appena rubato dal cesto di Murdra. Aveva circa quindici anni, forse sedici, ed era una ragazza indisponente e ribelle. Murdra afferrò la mela e la gettò nel cesto vuoto. La serva le lanciò un'occhiataccia e si soffiò via dalla faccia un ciuffo di capelli in maniera risentita. Grom non disse nulla, ma si fece scuro in viso.

Era strano. Agli occhi di Murdra, la serva non era adatta al seguito del re. Ognuno dei Setarrifani era nobile e maestoso, anche l'ultimo dei garzoni. Solo la serva era sporca. Indossava normali pantaloni di pelle scura ed un semplice gilet. Il pugnale al suo fianco sembrava abbastanza pregiato, ma il fodero era sporco, come le sue mani. I suoi avambracci erano segnati da ferite sanguinolente procuratele dai rovi del giardino di Murdra, dove aveva allegramente decimato le sue fragole. Murdra l'aveva colta in flagrante e tirata per un orecchio fino in cucina, dove l'aveva bloccata su uno sgabello in modo da sorvegliarla. Ma nessuno fra i seguaci del re sembra far caso alle sue mani sporche ed al suo comportamento indisciplinato. Stranamente, la trattavano con cortesia, e perfino con rispetto. Murdra non riusciva a comprenderne il motivo. Osò sfidare per pochi attimi lo sguardo irato del maestro di caccia, prima di volgere altrove gli occhi. Con riluttanza, prese un'altra mela dal cesto e la offrì all'indisponente ragazza.

«Ecco», borbottò. «Questa è molto più succosa.»

La serva sogghignò maliziosamente afferrandola. Grom si rilassò visibilmente.

Un altro ruggito risuonò nella notte.

«È l'ora del pasto», disse Grom svuotando la sua coppa in un solo sorso. «Meglio non farlo attendere. Diventa pericoloso se è troppo affamato.» Appoggiò la coppa sul tavolo e si allontanò da Mudra. Lei lo fissò da dietro, guardandolo attraversare la stanza con passo deciso, superando i guerrieri radunati per mangiare ed uscendo dalla porta, diretto alla gabbia vicino alle stalle.

Grom era appena svanito nell'oscurità quando la figlia del re entrò in cucina. Aveva circa un paio d'anni in più rispetto alla serva ed era molto più bella di qualsiasi altra donna Murdra avesse mai visto. Il suo vestito era ricamato in oro, i suoi lineamenti erano delicati.

«Dov'è andato Grom?», domandò.

«Cortile», rispose la serva senza voltarsi. Diede un altro morso alla mela.

«A fare cosa?»

«Secondo te? Sta dando da mangiare alla bestia», rispose la serva con la bocca piena.

Un giorno o l'altro andrà troppo oltre, quella là, pensò Murdra. Ma non aveva intenzione di aspettare di vederla ricevere la punizione che si meritava. Murdra posò la caraffa, si pulì le mani con il grembiule e chiese: «Posso esservi utile?»

«Vostra altezza», disse la figlia del re, guardando arrogantemente Murdra. «"Posso esservi utile, vostra altezza?" è la maniera giusta per rivolgersi alla futura regina di Argaan. Tienilo a mente, se non vuoi finire nei guai.»

Murdra annuì obbedientemente e s'inchinò goffamente.«Posso esservi utile, vostra altezza?»

«Così va meglio», disse la principessa. Girò lo sguardo intorno per osservare la cucina di Murdra ed arricciò il naso. «Voglio fare un giro dell'abitazione. Tu mi farai da guida.» Tornò indietro e, con un gesto impaziente, fece uscire Murdra dalla cucina.

Questa afferrò al volo una torcia e fece per uscire. La serva si alzò dallo sgabello, ma Murdra ringhiò: «Tu resti qui!» La figlia del re scoppiò a ridere. «Puoi accompagnarci, Karella», disse divertita. «hai il mio permesso.»

Si alzò un altro ruggito furente. A Murdra parve ancora più selvaggio di prima. «Da questa parte», disse con voce tremante, guidando la principessa e la serva attraverso la stanza, oltre i guerrieri che stavano gozzovigliando. Belgor stava in piedi vicino a re Ethorn VI, con un boccale in mano, colmando la coppa del re ogni volta che egli beveva un sorso. Era visibilmente a disagio, Murdra glielo leggeva negli occhi. Non ci posso fare nulla, pensò aprendo la porta della cantina. Nemmeno lei era tranquilla, con tutti quei ruggiti e quel gruppo di nobili nella sua taverna.

Murdra entrò nella cantina, sporgendo la sua torcia nell'oscurità. «È qua che conserviamo vino ed idromele.»

«Lo vedo», rispose la principessa, lanciando uno sguardo annoiato ai barili che riempivano la stanza. La serva si cacciò il torsolo della mela in bocca, con il gambo e tutto il resto.

«Questa casa puzza», disse la principessa. «Andiamo in cortile, se non ti dispiace.»

Murdra andò verso la porta doppia e spinse. Una strana quiete pervadeva l'impenetrabile oscurità della notte. Lo schiamazzo degli ubriachi, attenuato dalle spesse mura, era tutto ciò che si riusciva a sentire. Nemmeno i buoi nella stalla facevano rumore. A Murdra venne la pelle d'oca. Tremava, nonostante l'aria della notte fosse tiepida.

Armatura a piastre

Armatura a piastre degli spadaccini di Setarrif.

«Che stai aspettando?», disse la principessa spronandola. Murdra uscì nel cortile. Non voleva che una persona d'alto rango come la principessa pensasse che lei fosse una codarda. Qualcosa di blu risplendeva alla luce della torcia. «Che cos'è quello?», chiese la serva, fiondandosi fuori dalla cantina. Murdra la seguì.

«Un guanto», disse la serva. Murdra adesso lo poteva vedere chiaramente. Giaceva abbandonato in mezzo al cortile, gli zaffiri ora risplendevano davanti alla fiamma. Vedendo un'ombra scura sul suolo, Murdra rabbrividì. Sangue! Le si attorcigliò lo stomaco, fece un altro passo avanti e poi si fermò. Un osso scheggiato sporgeva dalla manica del guanto. La figlia del re sussulto. «È forse...?»

«È la mano di Grom», sussurrò la serva. Sputò il gambo della mela ed estrasse il pugnale. La principessa iniziò a gridare. Anche alla calda luce della torcia, era pallida come un cencio. Le sue labbra tremavano. Un ruggito profondo risuonò alle spalle di Mudra.

Lei si girò lentamente.

Due occhi luminosi apparvero nel buio vicino alla cantina, quindi un'enorme testa scivolò all'interno della luce della torcia. Dalle fauci della bestia d'ombra colò della bava. Era bava mista a sangue. Il cuore di Murdra ebbe un sussulto. «Indietro!», strillò con voce rotta. Con un urlo la serva si lanciò in avanti.

«Per Setarrif!»

Murdra reagì prontamente, afferrando la ragazza per un braccio e tirandola indietro. Inciampando nella principessa, Karella perse l'equilibrio, e le due ragazze caddero l'una sopra l'altra. Adesso Murdra era da sola fra le ragazze e la bestia. Alzando lo sguardo verso la sua mostruosa testa, si chiese perché mai era intervenuta invece di mettersi in salvo.

La bestia d'ombra guardò verso il basso, studiandola con il suo sogghigno malefico.

«Non muoverti!», urlò Belgor. La testa della bestia d'ombra scattò di lato. Belgor corse verso il letamaio ed afferrò il forcone, agitando convulsamente la torcia con l'altra mano. La bestia d'ombra fece un salto, atterrando fra Murdra e la doppia porta. Il suo sguardo era fisso su Belgor. Murdra poteva vedere i muscoli contratti sotto la sua pelle.

Belgor si lanciò verso la bestia.

Questa abbasso il muso. Belgor urlò. Il forcone rimbalzò sul suo corno, e la bestia d'ombra colpì Belgor, ferendolo e facendolo volare in aria. Cadendo contro il tetto del capanno, la figura incosciente di Belgor cadde a terra. Murdra poteva vederlo giacere inerte, la gamba piegata sotto di lui. Poi il cortile si riempi di torce, uomini e spade. Qualcuno la spinse con vigore, e Murdra cadde.

Uno degli uomini del re caricò la bestia a testa bassa, la spada alzata pronta a colpire. La mostruosa testa si mosse velocemente, affondando i denti nella gamba del guerriero. Lo spadaccino urlò mentre la bestia dilaniava le sue carni, scuotendo la testa di qua e di là. La gamba si staccò, ed il guerriero urlante cadde addosso a due dei suoi compagni che correvano in suo aiuto con le spade sguainate.

Un quarto soldato, cogliendo l'attimo, affondò la sua spada nel fianco della bestia con entrambe le mani, ma il mostro si girò a velocità incredibile e lo colpì in pieno petto con il suo corno. I suoi polmoni si svuotarono e Murdra udì le sue costole incrinarsi. Cadde all'indietro gambe all'aria, atterrando sopra ai suoi commilitoni.

Quindi il re si scagliò fuori dalla porta nella sua armatura dorata, tenendo saldamente una mazza pesante in mano. La bestia d'ombra lo caricò, con uno schianto di corno contro metallo. Le sue fauci si serrarono, ma il re evitò agilmente l'attacco, con la rabbia negli occhi che sfidava la furia dell'animale. Una freccia sibilò al suo fianco, mancando di poco la testa della bestia. L'animale avanzò, costringendo il re ad arretrare. Una seconda freccia attraversò l'oscurità, colpendo l'occhio della bestia d'ombra. Il re non si lasciò sfuggire l'opportunità: mentre la bestia si contorceva per il dolore, si portò rapidamente al suo fianco dalla parte dell'occhio ferito, colpendo con la mazza il suo cranio massiccio. Una volta, due, poi un'altra ed un'altra ancora, finché il re, ruotando sui talloni, diede un ultimo possente colpo. La bestia d'ombra inciampò. Gli uomini del re corsero insieme verso l'animale, continuando a colpirlo finché questo non si impennò, emise un ultimo agghiacciante ruggito e collassò.

Ethorn si allontanò dalla bestia morta e si diresse a grandi passi verso Murdra, porgendole la mano. «Tu e tuo marito... avete salvato le mie figlie.»

«Figlie?», bofonchiò Murdra, ancora sconvolta da ciò a cui aveva assistito. Guardò Karella, che s'era già rialzata in piedi.

«Hai la mia gratitudine.»

Murdra si pulì le mani sul grembiule e strinse quella del re. «Mio... mio marito", balbettò, mentre Ethorn la aiutava ad alzarsi. Il re guardò addolorato in direzione del capanno.

«I miei guaritori personali si prenderanno cura di lui", disse. «Sono i migliori del regno.»



Armatura a piastre degli spadaccini di Setarrif.

[Fonte Italiana]

 

Re: I racconti di Arcania: A Gothic Tale

L'oste vacillante

By Hans-Jörg Knabel



Uno schizzo di due armature dei paladini al servizio del re Rhobar III.

Thunck

Il rumore del legno contro la pietra...

Thunck

Murdra guarda oltre la sua pentola e diede un'occhiata in direzione di Belgor. Stava zoppicando di fronte al tavolo dove Feren e gli altri ranger erano seduti. “Sta provando la sua nuova gamba” pensò . Le sue stampelle erano appoggiate ad un angolo della credenza. Non le toccava da almeno due settimane. Belgor stava ancora combattendo per avere un buon equilibrio nella sua andatura zoppicante ma ora la gamba di legno non scivolava più via come aveva fatto invece all'inizio e per questo era caduto sul pavimento, sbattendo la faccia. Clagan gli fece un segno col capo e lo fece sedere. Belgor si sedette di fianco a uno dei ranger, con un gemito di dolore e poi allungo la sua gamba finta sotto il tavolo. “Ah, l'Oste Vacillante” scherzò Feren. Belgor lo ignorò. Fin dalla notte in cui aveva affrontato la Bestia d'Ombra, armato solamente di torcia e forcone, molti dei suoi abituali clienti avevano iniziato a deriderlo, chiamandolo mezzo-uomo, storpio e credendolo incapace di gestire una taverna. Feren non era l'unico ma sicuramente non era il peggiore. Gli piaceva dargli diversi nomignoli come “l'Oste Vacillante”,” Gamba di Legno” e “ Piede-Forcone”.

“Dovrei sbatterlo fuori” pensò Murdra. Ai suoi occhi ora Blegor era più di un uomo, dopo aver provato di essere un eroe. Lontana da essere un difetto, perchè non lo era, la gamba di legno era un segno distintivo, una medaglia d'onore data a suo marito come prova della sua lealtà verso il Re. Prese un ultima porzione di stufato e la mise dentro la scodella che aveva preparato personalmente per Belgor ed uscì dalla cucina andandosi a sedere al loro tavolo.

“Di cosa state parlando?” chiese Belgor non appena Murdra gli ebbe servito lo stufato. “Di nulla” rispose Feren con un voce annoiata, mentre giocherellava con i suoi anelli, “Nulla di cui uno storpio debba preoccuparsene”. Murdra si alzò di scatto e preso uno strofinaccio cominciò a pulire il tavolo con movimenti ampi e violenti. Craglan lanciò un'occhiata gelida nei confronti di Feren e rispose all'oste: “Parlavamo del Re e delle notizie che giungono dal continente”.

“ Si fa chiamare Rhobar III” aggiunse Ricklen” un nome davvero poco originale, secondo me”.

“Hai sicuramente ragione” asserì Feren.

“Non lo so” disse Craglan “i re scelgono attentamente i loro nomi. Come sicuramente avrai saputo, si fa anche chiamare re di Midland e non solo di Myrtana. Credetemi amici, sta per scatenarsi una tempesta, quel nome mette in chiaro una cosa: vuole riunire il Vecchio Regno. Non dimenticatevi che le Isole del Sud facevano parte di quel reame!”

“Se credi alle semplici voci che girano” lo contraddisse Jilvie “ è alto due passi e impugna con una mano una spada che gli altri uomini impugnerebbero con due”.

“Si” aggiunse Ricklen “ho sentito dire che sfidi qualsiasi uomo che osi intralciare il suo cammino. E' solo un grosso bruto....qualcuno prenderà la sua testa molto prima che posi i suoi piedi sulle nostre isole”.

“Se sia un bruto o no, non lo posso dire” intervenne Craglan “ ma da quello che ho sentito dire, non sarebbe solo un maestro spadaccino ma anche uno stratega di alto livello. Il popolo di Myrtana è al suo fianco e lui ha promesso loro una pace duratura”.

“Noi abbiamo già la pace” disse Jilvie “non vogliamo un Re di Midland!”

“Non lo vogliamo” concordò Craglan “ma nel continente le cose vanno veramente male. Ovunque si combattono guerre”.

“Cosa sapete invece dell'aquila che si dice accompagni il suo esercito ovunque vada?” chiese Ricklen.

“Non so nulla al riguardo ma ad ogni modo, Rhobar III ha scelto un'aquila per le sue insegne” replicò Feren “ e la sua campagna contro gli Orchi è stata benedetta dagli dei, li ha cacciati da Myrtana e Thorus ha lasciato il continente con un pugno di uomini”.

“Sta per fa vela verso Torgaan” esclamò Jilvie.

“Bè spero che non venga proprio qui” disse Belgor “ l'ultima cosa di cui abbiamo bisogno è di un gruppo di Orchi guerrafondai”. “Pensa quello che ti pare” disse Feren “ se fossi in te non mi preoccuperai tanto degli Orchi quanto del forcone che ti trascini dietro a mo' di gamba”.

Improvvisamente calò un silenzio minaccioso sulla loro conversazione. I ranger si scambiarono sguardi imbarazzati. “Quel maiale” pensò Murdra. “ Se cerchi guai Feren, li hai trovati” tuonò Belgor sbattendo un pugno sul tavolo, così forte che parte dello stufato fuoriuscì dal suo piatto.

Cercò di alzarsi ma Cralgan lo trattene facendo forza con la mano sulla sua spalla. “Non farlo” sussurrò il ranger. “Si invece” disse Belgor spostando violentemente il braccio del suo vicino e afferrando il giovane mercante. “Avrò anche una gamba solo, persino un topo-talpa potrebbe accorgersene, ma è tutto quello che mi serve per sbatterti fuori dalla mia taverna”. Fece il giro del tavolo e andò a fermarsi proprio di fronte a Feren. “ Non credo proprio” disse freddamente il mercante ora alzatosi in piedi. “ Aspetta Belgor” disse Craglan “lo porto fuori io”. “ Fermò” tuonò la voce dell'oste. La sua gamba di legno era piantata nel pavimento, quasi fosse una quercia. Feren sorrise. Belgor non esitò. Si avvicinò bruscamente a Feren ma questi semplicemente indietreggiò. Belgor perse il suo equilibrio mentre la gamba scivolava a lato a causa di una crepa nel pavimento. Oscillò ma non cadde. Belgor colpì ancora ma questa volta usando la sinistra. Feren la bloccò senza difficoltà e diede un calcio alla gamba di legno facendo cadere Belgor sulla pietra, sbattendo la faccia.

L'eroe di Murdra era caduto. “Ora ha passato il segno” pensò Murdra., prendendo la sua scopa con entrambe le mani. “Fuori” urlò a Feren “qui non sei più benvenuto!”.

“Pensaci Murdra” disse il giovane ridendo “ pensi davvero di poter tirare avanti senza il mio oro?”

“Che sia dannato il tuo oro” pensò mentre colpiva la faccia di Feren con la sua scopa. Il ramo di betulla centrò occhi, guance e labbra. Il suo sorriso beffardo scomparve immediatamente.

“No, lo sbatto fuori io” grugnì Belgor. Murdra lo sentì ma non poté trattenersi, saltò addosso a Feren come un'arpia pazza, sbattendolo a destra e a sinistra. Feren indietreggiò cercando di bloccare i suoi colpi ma Murdra lo incalzava proprio come aveva fatto il Re nel suo scontro con la Bestia d'Ombra, usando scopa e grembiule al posto di mazza e cotta di maglia. Presto la faccia di Feren prese a sanguinare a causa dei ripetuti colpi, lui si girò e scappo dalla porta ma lei non lo mollò. Feren inciampò ma riusci ad afferrarsi ad una sporgenza, Murdra approfittò del suo precario equilibrio e colpì ancora una volta facendolo finire a terra. “E non sperare di mostrare nuovamente la tua faccia in questa locanda” strillò la moglie dell'oste sbattendo la porta. Murdra si girò e vide Craglan aiutare Belgor a rimettersi in piedi. L'oste sbuffò . La pelle sopra il suo zigomo era sbucciata e ormai stava diventando viola. Evitò gli sguardi di Craglan e Murdra, si diresse verso le scale tenendo gli occhi bassi mentre la sua gamba di legno sbatteva sul pavimento di pietra.

Thunk ,Thunk ,Thunk

Murdra lo guardò andarsene mentre ancora stringeva la scopa tra le mani. Belgor scomparve dalla sua vista ma lei potè ancora sentire il sordo rumore della sua camminata vacillante.

Thunk ,Thunk ,Thunk

La porta della loro camera da letto sbattè violentemente

Thunk ,Thunk

Qualcosa di umido sfiorò la guancia di Murdra, non si era mai sentita come il quel momento da tanto tempo.

Thunk

“Non puoi farci nulla” disse Craglan e asciugò la guancia di lei con la sua manica.



Uno scudo con l'aquila, simbolo di Rhobar III.

Traduzione in italiano a cura di Emelos.

[Fonte originale]